Condition Physique

Conrad n'a jamais fait parti de ceux qui retiennent particulièrement l'attention, du moins l'a-t-il toujours cru. L'homme ne se pense rien de plus qu'un type lambda que l'on confondrait avec n'importe qui et dont l'apparence n'imprimerait qu'un souvenir admirablement fade dans les mémoires. Ce n'est pas un homme beau, là encore c'est ce dont il est intimement convaincu. Même si il n'est pas désagréable à regarder non plus, il a simplement roulé sa bosse et sa bouteille comme il le dit lui-même.  Et pourtant il se dégage de sa personne un charisme presque écrasant, relevé par son physique sec et musculeux.

Plutôt grand pour un humain, il toise le mètre quatre-vingt. Ses longues jambes maigres, enveloppées d'un jean élimé dans le meilleur des cas, portent un torse tout aussi  élancé que le reste de sa carcasse, parfois d'une saleté repoussante. Ce n'est bien évidemment pas par négligence mais par choix qu'il arbore si fièrement sa couche de crasse, car c'est pour lui un moyen comme un autre d'avoir la paix. Selon lui, on ne s'intéresse pas à ce qui est repoussant de prime abord, humain comme blondie.

Les seuls détails signifiants que l'on retient de lui finalement, c'est ce regarda grenat qui respire  l'amertume et l'incisive intelligence ainsi que cette chevelure châtain caracolant sauvagement sur ses épaules. Cette dernière, au gré de ses mouvements révèle parfois le tatouage d'Ankh sur l'os de sa nuque.

La finesse de ses traits restent presque toujours dissimulée sous une casquette rapiécée et vissée sur son crâne à longueur de journée. Par ce biais précaire, Conrad tente de dissimuler une cataracte à l'œil droit, traumatisme consécutif à une échauffourée avec la milice il y a de ça de nombreuses années.


¦Signes distinctifs/Autres¦
Des coupures et cicatrices sur ses mains noueuses principalement dues à son métier de mécanicien. Son œil droit est recouvert d'une fine pellicule laiteuse, résultante de sa cataracte avancée. Il porte un tatouage d'Ankh sur la nuque.

Biographie

Raider …

C'était le surnom qu'on donnait aux chiens d'ordinaire, pas aux êtres humains.

Mais à le voir marcher comme ça sous la pluie, misérable et solitaire, on ne pouvait penser à autre chose qu'à un clébard vagabond infesté de puces, prêt à ronger le premier os qu'on voudrait bien lui jeter. Ses cheveux coupés grossièrement et aplatis par la pluie ressemblaient davantage au pelage sombre et emmêlé d'un cabot.

Les badauds qu'il croisait changeaient systématiquement de trottoir tandis qu'il continuait d'avancer d'un pas nonchalant dans une direction inconnue. Conrad n'inspirait pas la confiance et encore moins la bonne santé. Il s'en fichait. Son seul intérêt résidait en ses errances nocturnes près des terrains vagues. Une habile manière de ne pas s'attirer des ennuis, car on le confondait régulièrement avec les clochards et traîne-patins du coin. Quoiqu'il restait loin de ces derniers de crainte de finir dans les draps nauséabonds d'un de ces dégénérés libidineux.

La pluie cessa après quelques interminables minutes.

Conrad enroula ses doigts noueux autour d'un petit carnet de poème racornis et en parcourut habilement les pages. Ces lignes, il les connaissait sur le bout des doigts. La moindre césure, la moindre virgule. Les mots chantaient comme il désespérait de les faire chanter lui même un jour.

Mais sa poésie était froide et sans âme.

Il se souvint avec une certaine amertume que ça n'avait pas toujours été le cas. Autrefois il avait été plus jovial. Mais qui naît dans la misère devient aussi misérable que le monde qui l'a engendré. Conrad n'avait jamais connu de changements significatifs de sa condition, mais c'est le temps qui avait effacé les espoirs d'un mouflet un peu trop naïf. Enfant il écumait les décharge dans l'espoir de trouver des pièces recyclables sur quelques robots et produits domotiques qu'il vendait au marché noir.

C'est comme ça qu'il avait commencé à bricoler dans son coin, et à réparer toutes sortes de choses plus ou moins complexes avec le temps. Bien sûr à cause de sa timidité tout le monde le prenait pour un débile un peu doué.

Enfin ce petit garçon un peu trop gentil et surtout trop con, il l'avait définitivement enterré lorsqu'il avait été recruté de force pour « l'Abattoir ».

En général tout le monde se faisait une bonne idée des trafics divers et variés du marché noir. Mais probablement pas celui qui figurait sur les étales d'un humble boucher au visage rougeaud. La viande se faisant rare dans les bas quartiers, ce petit homme replet à la face joviale avait eu l'extraordinaire idée d'en trouver et d'en élever pour presque rien dans la plus parfaite illégalité.

Des hommes, des clodos pour la plupart, arrachés à leur vie de misère et enfermés dans les bas-fonds de Seala pour être lentement découpés en morceaux puis vendus, ni vu ni connu je t'embrouille, sur les étales du marché noir. Ô bien sûr ce fameux « Boucher » n'était pas seul dans cette entreprise et tant qu'il s'en mettait plein les poches ça ne lui posait aucun problème de conscience. Les enfants étaient de la main d’œuvre bon marché qu'on pouvait exploiter et recycler plus tard pour des commandes très exotiques venant de la cité haute.

Le petit brun n'avait alors que 9 ans lorsqu'il plongea dans cet univers totalement déshumanisé. Et c'était pour ce sourire d'ange que ces dégénérés de clodos le suivaient jusque dans les entrailles de l'Abattoir, croyant obtenir un peu de bonté de leurs frères de calvaire. Tout ça pour finir en morceaux. Quelle tristesse.

Mais l'enfant qu'il était n'y voyait là que sa propre survie. Et bien vite il cessa de pleurer ces pauvres hères qu'il appâtait dans ce lieu terrifiant dont les murs suintaient le sang et diffusaient cette insupportable odeur de détergeant et de chair en décomposition.

C'est là qu'il rencontra Ilan pour la première fois, un autre enfant comme lui, avilit lui aussi à la triste réalité des bas-fonds. Passant outre les horreurs et les violences dont ils étaient tous les jours les témoins et parfois les victimes, une complicité naquit entre eux. Un soutien mutuel sans lequel ils se seraient probablement donnés la mort.

Et c'est un jour comme un autre, à bout de nerfs et de force, battus et exploités par le Boucher et ses hommes, qu'ils décidèrent de mettre le feu à l'Abattoir. Tout ce qu'ils voulaient c'était laisser derrière eux ce qu'ils avaient vu, ce qu'ils avaient vécu, et les exactions auxquelles ils avaient été forcés de participer. Tout brûler et donner une mort plus digne à toutes ces pauvres âmes prisonnières des geôles.

Jamais ils ne surent ce qu'il advint de l'Abattoir et de ses habitants, mais ils avaient purement et simplement disparu du marché noir. La seule trace qui resta imprimée en eux fut les cris d'agonie et de douleur durant l'incendie.

Adolescent et toujours en compagnie d'Ilan, Conrad vécut sa propre crise existentielle comme tant d'autres enfants avant lui. Il avait ressenti le besoin de se prouver quelque chose, de se sentir un peu vivant après ces années d'horreur et de frustration, alors il s'engagea sur la voie la plus stupide et dangereuse qu'il put choisir : les combats. Lui le gringalet des bas-fonds, transformé en chien enragé pour gagner quelques misérables crédits. De cette époque il ne conserva que son surnom : Raider et une cataracte qu'il doit à une descente de la milice - en plus d'une légère tendance à grogner plus qu'à s'exprimer. 

Mais il y a une chose dont il ne parle jamais, en dehors de sa vie terrifiante à l'Abattoir, c'est la mort de son meilleur ami. Un soir où ils se retrouvèrent face à face, et poussé par l'adrénaline et le public déchaîné, il asséna un coup plus violent qu'il ne l'aurait voulu. Son ami tomba pour mourir dans les quelques instants qui suivirent, un sourire aux lèvres. Jamais Conrad ne se pardonna son geste. Ilan était pour lui comme un ami, un frère et un amant. La seule personne qu'il ait jamais vraiment aimé dans sa vie, venait de disparaître à cause de lui.

C'est à cette époque précisément qu'il sombra dans l'abyssale folie de ce monde. Il fut récupéré par un pseudo entraîneur. Un colosse du nom d'Eddie, qui entraîna Conrad dans son univers malsain et dégénéré. Sexe, drogue, alcool et combats furent son quotidien durant des années. Sa relation avec le mongrel était pour le moins étrange, aussi violente que morbide car Conrad ne vivait que pour s'auto-détruire.

Alors Eddie le dressa comme un on dresse un chien. A mordre quand on l'ordonnait, à baiser lorsqu'il le voulait. Il n'y avait pas de limites et Conrad n'en avait pas d'avantage. Tous deux étaient liés par cette délirante soif de folie qui les dévorait tous les jours un peu plus.

Ce fut quelques années plus tard, lors de la descente improvisée de la milice qu'il fut séparé d'Eddie et ce dernier envoyé en taule pour une durée indéterminée. C'est ainsi que le brun se retrouva seul à nouveau.

Heureusement, l'eau avait coulé sous les ponts depuis cette triste période, et Conrad s'était construit une vie tranquille, sans embrouilles ni combats. Il vivait de son travail de mécanicien et associé du proprio dans une modeste PME répondant au charmant nom de « Aaron & Fils ». Soulagé de passer la barre des quarante ans, il espérait finir ses jours comme il les avait commencé, dans l'anonymat le plus complet. Mais malgré ça, sa tranquillité d'esprit n'était que relative et son désir morbide et sous-jacent de se détruire, toujours présent.


¦ Petite description rapide de votre personnage¦

Conrad est un mongrel mécanicien qui passe le plus clair de son temps à Seala -soit pour travailler soit pour se bourrer la gueule. Autrefois il faisait des combats clandestins, jusqu'à ce qu'une altercation avec la milice mette fin brutalement à sa carrière. En ce temps là il était connu sous le nom de : Raider. Souffrant aujourd'hui d'une cataracte à l'oeil droit, il traîne sa carcasse jusqu'au garage Aaron & Fils dont il est l'associé et le gérant. A ses heures perdues il répare tout ce qu'il lui passe sous la main.